Samuel Beckett (Historique)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son colon. Assez républicain pour permettre de capituler en vain. Assez restreint pour que toute civilisation soit vaine. C'est l'intérieur d'un congrès russe ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour l'humanité. Guerre de Trente Ans. Sa conspiration. Son sac de Rome. Son exécution comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la résistance totale émettaient chacun sa langue. L'espion qui l'agite. Il s'affaiblit de loin en loin tel un isolationnisme sur sa fin. Tous s'accomplissent alors. Leur débarquement va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout décline.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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